Enquanto fenômeno estético, a existência nos parece sempre suportável e, por meio da arte, nos demos os olhos e as mãos, sobretudo a boa consciência, para poder crer, por nós mesmos, em semelhante fenômeno. É preciso de vez em quando descansarmos de nós próprios, olhando-nos do alto, com uma distância artística, para rir, para chorar sobre nós: é preciso descobrirmos o heroi e também o louco que se escondem em nossa paixão pelo conhecimento; é preciso aqui e acolá sermos felizes com nossa loucura, para podermos continuar felizes com nossa sabedoria. E é precisamente porque somos no fundo homens pesados e sérios, e mais ainda pesos que homens, que nada nos faz mais bem que o capuz dos loucos: temos necessidade dele diante de nós mesmos - temos necessidade de toda arte petulante, flutuante, dançante, zombeteira, infantil e vem-aventurada para não perder essa liberdade que nos coloca acima das coisas e que nosso ideal exige de nós. Seria para nós um recuo cair inteiramente na moral, precisamente com nossa probidade irritável e, por causa das exigências muito severas que nisso temos por nós mesmos, acabar por nos tornarmos nós mesmos monstros e espantalhos de virtude. É preciso também que possamos nos colocar acima da moral: e não somente com a inquieta rigidez daquele que receia a todo o instante resvalar e cair, mas também poder plantar e brincar por cima dela! Como poderíamos para isso dispensar a arte e o louco - E enquanto ainda tiverem vergonha de vocês mesmos, em que quer que seja, não poderão ser dos nossos.

— Nietzsche - "A Gaia Ciência" (Nossa Última Gratidão Para Com a Arte)

Acende-se uma estrela no céu quando alguém diz que fazer determinada coisa faz com que sua vida "faça sentido completamente". Essa é, certamente, uma das coisas mais difíceis que alguém pode conseguir chegar a dizer na vida, se dita com absoluta certeza e honestidade. Considero plena uma pessoa que possa dizer isto e invejo por completo a pessoa que descobre o que traz sentido à sua vida ainda na juventude. Talvez seja este o maior desafio individualista de um ser humano. Provavelmente só ocorrerá em determinadas condições de temperatura e pressão. Alguns nunca terão estes condicionamentos. Outros simplesmente não os buscarão.

Difícil Ser Funcionário

Difícil ser funcionário
Nesta segunda-feira.
Eu te telefono, Carlos
Pedindo conselho.

Não é lá fora o dia
Que me deixa assim,
Cinemas, avenidas,
E outros não-fazeres.

É a dor das coisas,
O luto desta mesa;
É o regimento proibindo
Assovios, versos, flores.

Eu nunca suspeitara
Tanta roupa preta;
Tão pouco essas palavras —
Funcionárias, sem amor.

Carlos, há uma máquina
Que nunca escreve cartas;
Há uma garrafa de tinta
Que nunca bebeu álcool.

E os arquivos, Carlos,
As caixas de papéis:
Túmulos para todos
Os tamanhos de meu corpo.

Não me sinto correto
De gravata de cor,
E na cabeça uma moça
Em forma de lembrança

Não encontro a palavra
Que diga a esses móveis.
Se os pudesse encarar…
Fazer seu nojo meu…

(João Cabral de Melo Neto)

Queria amarrar o tempo na perna da cama

Para que ele ficasse ali, quietinho e tranquilo

E não avexasse o coração de quem ama

Com essas aflições que escrevo em sigilo

Não ande, não mude, não fuja, não corra!

Fique assim, bem escondido, aqui

Para que esse momento de agora não morra

Sem que eu sinta que ele passou e eu não vi.

Tudo em seu lugar.
Eu, você
E o pé de limão na janela.

[...] Dou respeito às coisas desimportantes
e aos seres desimportantes.
Prezo insetos mais que aviões.
Prezo a velocidade
das tartarugas mais que as dos mísseis.
Tenho em mim esse atraso de nascença.
Eu fui aparelhado
para gostar de passarinhos.
Tenho abundância de ser feliz por isso.
Meu quintal é maior do que o mundo.

[Manoel de Barros]

A Beauvoir

Enfim, a luz!
E um sistema operacional que permita o meu retorno a estas páginas cibernéticas.

"Quando uma pessoa lhe incomoda, pergunte a si mesmo: “quero mesmo estar com esta pessoa?”.
Se a resposta for sim, faça uma escolha consciente de colocar de lado o resto do pacote negativo dela"

[Semente de Cabala]

Já disse Baudelaire:

“É preciso estar sempre embriagado. Eis aí tudo: é a única questão. Para não sentirdes o horrível fardo do tempo que rompe os vossos ombros e vos inclina para o chão, é preciso embriagar-vos sem trégua. Mas de quê? De vinho, de poesia ou de virtude, à vossa maneira. Mas embriagai-vos.”

Da doação de livros ao presídio

Se é desorganizando que nos organizamos

Vamos desorganizar nossas estantes

Nossos livros, nossa força de vontade

Dentro e além das nossas possibilidades

Vamos desorganizar o impossível

Desorganizar o próprio conhecimento

Para que ele possa chegar de forma organizada

Em  lugares profundamente desorganizados

E, organizadamente,

Desorganizar-se em prateleiras nunca antes organizadas

O conhecimento não deve estar situado apenas em espaços privilegiados

O conhecimento precisa ser dissipado,

Jogado, rasgado, cantado, atirado, arriscado, organizado.

Para que,

Nas ruas, nas casas, nas favelas, nas escolas, nas igrejas, nas esquinas,

Nos presídios,

Ele desorganize.

dia vazio
vivido em uma longa lembrança
de momentos que não pude ter.

amei em cheio
meio amei-o
meio não amei-o

[Leminski]

as mais pequeninas coisas
são capazes
de fornecer o mais grandioso sentido ao que a gente vive.
e será apenas agarrando estes milésimos de segundo,
em que se passam os acontecimentos pequeninos,
que será possível
costurar,
lentamente,
uma existência livre.

mãe solteira
não devia carregar sozinha
a trouxa das verdades.
devia poder andar leve
sem o fardo inútil dos estigmas
que lhe impedem
de ser mãe sem adjetivos.

passarinhos na janela
amantes sob os pingos da chuva
uma gota sobre ela
ele enxuga.
fugindo do molhado,
as penas respingando
eles ficam lado a lado
se amando.
e eu fico aqui pensando:
parece que a natureza insiste,
mesmo a gente relutando,
em mostrar que algo de amor
existe.

pagu

Há mestres, caros alunos,
messiânicos.
Que, no afã de educar para algo,
Educam para si mesmos
E para seus anseios
Em prol de uma educação restrita
Em que se acredita estar aprendendo
a pensar
Mas não se pensa estar apenas
acreditando.

Que fazer se o meu tempo é tempo de razão?
Se o relógio me impede de sentir
De estar desatenta
Se às sete tenho de saltar do sonho para a condução
E da poesia para o asfalto.

Que fazer se as depressões não resultam em poemas?
E sim em bulas e divãs
Se as lágrimas são objeto de estudo
E as canetas, seringas.

Que fazer se as poesias não são nem sequer lidas?
Se os poetas esvaziam seus blocos dos bolsos
Jogam fora as dores
As paixões
Anestesiam-se.

Que faria eu, se escrevesse um poema?
Sentiria tudo de novo?
Ou escreveria sobre o que me impede de sentir?