Caravaggio - "Davi com a cabeça de Golias"

Um gigante monstruoso, de faces abomináveis, herói dos filisteus e maldoso em sua essência desumana. 

Golias, o grande monstro de quase três metros, com faces grotescas e risada aterrorizante.

Morto, por uma pedrada simples e precisa, por quem estava praticamente desarmado, por alguém que julgava-se munido apenas de fé.

Não obstante seu escudo forte e sua lança afiada, Golias sucumbe, e sua cabeça é levada à Jerusalém.

Como compreender a intenção de Caravaggio, ao representar sua própria face na imagem de Golias, o monstruoso gigante? 

A própria face, numa expressão perversamente barroca, distorcida e enfatizada pelo jogo de luz e sombra, chiaroscuro, hipnotizante, dramaticamente representada em uma expressão de perversidade e rendição. Ele, ele próprio, em um auto-retrato de seu próprio espírito. Expondo-se em sua mais clara e límpida representação. 

Uma existência conflituosa, emaranhada em sentimentos confusos e intranscritíveis. Possivelmente, apenas representáveis em uma arte essencialmente desfigurante, conceitualmente torta, barroca. Uma arte encomendada para emoldurar as mais sacramentadas catedrais. Elaborada, no entanto, através de um realismo brutal e pouco celestial.

Caravaggio utilizava-se de rostos comuns, encontrados nas praças, nas ruas, nos prostíbulos, para representar seus anjos e madonas. Maria, mãe de Cristo, tinha a face de qualquer prostituta. Os anjos, de qualquer pequeno mendigo. E ele, ele próprio, a face de um monstro.

A complexa impureza do barroco, seu jogo de claro-escuro, sua deformidade e pretenso realismo. A representação mais clara de si mesmo, de seu espírito e sua essência, numa imagem assombrada de quem conseguiu finalmente definir-se.
Do seu próprio modo.

Toulouse-Lautrec

E, de repente, mostra-se como um todo honesto

Em sua bruta e rasgante anti-sociabilidade

Vestindo-se, portando-se, gargalhando(-se)

Num grito forte

Contra tudo

E contra si mesma.

Como se fosse esta a única saída

Que o sentimento encontra para se tornar visível.

[...]

Digo adeus à ilusão
Mas não ao mundo. Mas não à vida,
meu reduto e meu reino.
Do salário injusto,
da punição injusta,
da humilhação, da tortura,
do terror,
retiramos algo e com ele construímos
um artefato, um poema,
uma bandeira.

[Ferreira Gullar, Agosto 1964]

E então, em um belo dia de sol, Vênus saiu da concha e nasceu.

 "Era preciso que eu soubesse respeitar essa liberdade. Sentia o meu carinho atacado violentamente, mas havia a imensa gratidão pela brutalidade da franqueza. Ainda hoje o meu agradecimento vai para o homem que nunca me ofendeu com a piedade".

[Pagu, sobre Oswald de Andrade, seu então marido, com o qual mantinha um relacionamento aberto, sem cobranças e sem juizos morais, com, todavia, um sentimento de tristeza pelo desprezo com o qual se voltava para ela, sendo profundamente sincero sobre suas aventuras sexuais].

Através de pensamentos e de certezas construídas no presente, as lembranças devem ser cuidadosamente relidas e interpretadas. Como a releitura de um conto infantil, anos depois. Como a observação de uma tela a uma distância maior. As pinceladas confusas parecem um todo harmonioso se contempladas de longe. Assim pode surgir algum sentido. Como em um Monet.

POR QUE INCOMODA TANTO A NOSSA AUTONOMIA?

Eu não consigo entender

Essa tal filosofia

Que me impede de fazer

Aquilo que eu pretendia

Que me chama de bandida,

Que me deixa oprimida,

Que me nega autonomia.

Sou uma mulher muito forte

Vivo a vida dirigindo

E assuntos de toda sorte,

Estou sempre decidindo.

Só que quando é sobre mim,

Sobre meu corpo e meu fim

Há o mundo me impedindo.

Eu custei a entender

Que a liberdade é negada

A toda e qualquer mulher

Que não quer ser sujeitada

Que abre a boca e grita

Que ‘nunca será bandida’

Por uma decisão tomada.

Já fui criminalizada

Tive a face apedrejada

Só por tentar exercer

O direito que penso ter

De cessar minha gravidez

De modo seguro e cortês

Sem ser presa nem morrer.

Mas não há cidadania

Há apenas sujeição

Pra aquela que contraria

Moral e religião

É como se a biologia

Fosse a ideologia

Que embasa a Criação.

Minhas companheiras morreram

Em abortos clandestinos

E se não tivessem partido

Quais seriam seus destinos?

A morte de coração

Dentro de qualquer prisão

Por julgamentos divinos.

Nós, mulheres, precisamos

Pensar coletivamente

Que a guerra que enfrentamos

No passado e no presente

É o quadro cultural

Machista e patriarcal

Que ainda é evidente

Quero poder decidir

Sobre minha vida e meu corpo

Ter liberdade de agir

De optar pelo aborto

De modo decente e seguro

Sem estar em cima do muro

E sem ver o meu corpo morto.

Exijo dignidade

Poder ter cidadania

Tendo a possibilidade

De uma existência sadia

Mas me pergunto, num canto,

Por que incomoda tanto

A nossa autonomia?

Visto a fantasia de Pierrot, no tom das tintas de Picasso, tento existir até a última pincelada. O que tem que ser feito, o que tem que ser vivido, o que é preciso para cantar. Mesmo que não se faça presente qualquer espécie de compreensão. A dor precisa ser escondida sob panos e cores, tintas e brilhos. Num samba embalado por tambores altos, num giro rasgante, veloz e confuso, sob um mar de pensamentos que se chocam e rodopiam, chacoalhando entre  serpentinas, letras, suores, dores, remédios, sorrisos. A culpa pelo tempo perdido se mistura com a sensação de 'ao menos isso', mesmo que os confetes jogados sejam difíceis de limpar. As cores de Picasso se entrecruzam, e misturam, ao mesmo tempo, tristeza, melancolia e frustração. 
Mas é carnaval. 
Amanhã tudo volta ao normal.

eu sou seresteiro, poeta e cantor
o meu tempo inteiro
só zombo do amor.

E sendo assim, a vida, uma corrida incessante,
Os planos atropelam-se pelo acelerar dos instantes
E o que resta é uma sobrevida desprovida de sentido
Que antes que se tome consciência
Já acabou o dia.