...] eu vi lágrimas naquele rosto. Vi, sim,
rosto de mulher. Ou quem sabe era homem? Não
dava pra dizer o certo. Mas chorava. Certeza, eu
só tive uma: era entendido. Entendido em sofri-
mento, em dor, em ser magoado, saber direitinho
o que é humilhação, vexame, até pancada.
Entendido em perder... Alguns perderam a digni-
dade; outros até a própria vontade de viver.
Entendido em preconceito no trabalho, nas ruas,
na família, na igreja. Entendido em AIDS.
Entendido em ouvir deboches na rua e caminhar
de cabeça baixa, tentando não ser notado. Ou
arrogantemente, com a cabeça erguida, olhando
desafiadoramente para as pessoas, disposto a
agredir antes de ser agredido... Entendido em
disfarces, mentiras. E muitas vezes quando olha
no espelho, não se vê homem nem tão pouco
mulher. E descobre que não é nada. Não é
homem nem mulher.

JULIO SEVERO
(escritor e membro de pastoral evangélica)

Um tempo nublado esconde as estrelas e as certezas.

Tenho gostado de deixar minha vida mergulhada em pendências,
que é pra não ter nunca certeza
das besteiras que eu faço.

Não se acostume com o que não o faz feliz, revolte-se quando julgar necessário.
Alague seu coração de esperanças, mas não deixe que ele se afogue nelas.
Se achar que precisa voltar, volte!
Se perceber que precisa seguir, siga!
Se estiver tudo errado, comece novamente.
Se estiver tudo certo, continue.
Se sentir saudades, mate-a.
Se perder um amor, não se perca!
Se o achar, segure-o!

[F. Pessoa]

Ninguém é mais escravo do que aquele que, falsamente, acredita ser livre [Goethe].

Às vezes digo o que eu não quero por pura necessidade de racionalização.

ARTE PARA RESISTIR

Eu tenho corrido o mundo

Gritado e levado pedrada

Sem lenço, sem meios, sem fundos

Sem terra, sem teto, sem nada

O meu louco anseio profundo

É que minha voz seja, enfim, escutada

E esse encargo, de pronto, eu assumo

Minha boca não vai ser calada.

Mas, em meio a esse duro processo,

De grito, de voz calejada,

Percebo, só teremos sucesso,

Se esta luta também for cantada!

Em versos, em rimas e em sonhos,

Em letras tão inacabadas

Meu grito será bem mais forte

Se as estrofes estiverem rimadas

As bandeiras, eu irei pintando,

E o ritmo estarei seguindo

Em quadrinhos, tirinhas e panos

A crítica vai, então, surgindo

As lutas irão se encaixando

Os paradigmas, vamos destruindo,

Os planos, iremos traçando

Em um samba, que não desafino.

Criatividade é, em parte,

Uma tática de inteligência

É a luta imitando a arte

Diante da nossa vivência

Não segue a ordem e o progresso

Nem as técnicas da ciência

É um grito pelo regresso

Da arte como resistência.

Eu posso ter tido muitas outras paixões nesses vinte e poucos anos.
Posso até ter enlouquecido algumas vezes.
Mas nunca, em toda a minha existência, fui tão apaixonada pelo que a gente conhece como vida.
É algo um tanto inexplicável, mas perfeitamente possível de sentir.
Foi um encontro inesperado com uma forma de liberdade que eu jamais tive. Aquela liberdade genuína de ser e de pensar. De olhar pra qualquer lado e poder andar sem rumo.
É um quase mergulho num oceano vasto, grande, sem limites.
E eu não me esforço nem um pouco para nadar.
Apenas flutuo de qualquer jeito (do jeito que eu quero), e me deixo levar pelas ondas
(que agora são mansas e leves), num sábado de sol tranquilo.

O mais trágico momento
é quando o poeta não tem tempo
de botal no papel, livre,
o mundo que ele vive.
E matuta, no caminho,
andando, devagarinho,
'É mesmo o tempo que corre,
ou é a gente que não se move?'

Às vezes não há portas
entradas
janelas
Há um telhado com claraboia
e uma calha meio solta
de onde ainda dá
pra ver o sol