E então, em um belo dia de sol, Vênus saiu da concha e nasceu.

 "Era preciso que eu soubesse respeitar essa liberdade. Sentia o meu carinho atacado violentamente, mas havia a imensa gratidão pela brutalidade da franqueza. Ainda hoje o meu agradecimento vai para o homem que nunca me ofendeu com a piedade".

[Pagu, sobre Oswald de Andrade, seu então marido, com o qual mantinha um relacionamento aberto, sem cobranças e sem juizos morais, com, todavia, um sentimento de tristeza pelo desprezo com o qual se voltava para ela, sendo profundamente sincero sobre suas aventuras sexuais].

Através de pensamentos e de certezas construídas no presente, as lembranças devem ser cuidadosamente relidas e interpretadas. Como a releitura de um conto infantil, anos depois. Como a observação de uma tela a uma distância maior. As pinceladas confusas parecem um todo harmonioso se contempladas de longe. Assim pode surgir algum sentido. Como em um Monet.

POR QUE INCOMODA TANTO A NOSSA AUTONOMIA?

Eu não consigo entender

Essa tal filosofia

Que me impede de fazer

Aquilo que eu pretendia

Que me chama de bandida,

Que me deixa oprimida,

Que me nega autonomia.

Sou uma mulher muito forte

Vivo a vida dirigindo

E assuntos de toda sorte,

Estou sempre decidindo.

Só que quando é sobre mim,

Sobre meu corpo e meu fim

Há o mundo me impedindo.

Eu custei a entender

Que a liberdade é negada

A toda e qualquer mulher

Que não quer ser sujeitada

Que abre a boca e grita

Que ‘nunca será bandida’

Por uma decisão tomada.

Já fui criminalizada

Tive a face apedrejada

Só por tentar exercer

O direito que penso ter

De cessar minha gravidez

De modo seguro e cortês

Sem ser presa nem morrer.

Mas não há cidadania

Há apenas sujeição

Pra aquela que contraria

Moral e religião

É como se a biologia

Fosse a ideologia

Que embasa a Criação.

Minhas companheiras morreram

Em abortos clandestinos

E se não tivessem partido

Quais seriam seus destinos?

A morte de coração

Dentro de qualquer prisão

Por julgamentos divinos.

Nós, mulheres, precisamos

Pensar coletivamente

Que a guerra que enfrentamos

No passado e no presente

É o quadro cultural

Machista e patriarcal

Que ainda é evidente

Quero poder decidir

Sobre minha vida e meu corpo

Ter liberdade de agir

De optar pelo aborto

De modo decente e seguro

Sem estar em cima do muro

E sem ver o meu corpo morto.

Exijo dignidade

Poder ter cidadania

Tendo a possibilidade

De uma existência sadia

Mas me pergunto, num canto,

Por que incomoda tanto

A nossa autonomia?

Visto a fantasia de Pierrot, no tom das tintas de Picasso, tento existir até a última pincelada. O que tem que ser feito, o que tem que ser vivido, o que é preciso para cantar. Mesmo que não se faça presente qualquer espécie de compreensão. A dor precisa ser escondida sob panos e cores, tintas e brilhos. Num samba embalado por tambores altos, num giro rasgante, veloz e confuso, sob um mar de pensamentos que se chocam e rodopiam, chacoalhando entre  serpentinas, letras, suores, dores, remédios, sorrisos. A culpa pelo tempo perdido se mistura com a sensação de 'ao menos isso', mesmo que os confetes jogados sejam difíceis de limpar. As cores de Picasso se entrecruzam, e misturam, ao mesmo tempo, tristeza, melancolia e frustração. 
Mas é carnaval. 
Amanhã tudo volta ao normal.

eu sou seresteiro, poeta e cantor
o meu tempo inteiro
só zombo do amor.

E sendo assim, a vida, uma corrida incessante,
Os planos atropelam-se pelo acelerar dos instantes
E o que resta é uma sobrevida desprovida de sentido
Que antes que se tome consciência
Já acabou o dia.

como essa incongruência toda já foi um dia encanto?
um gato que late,
uma letra de sopinhas,
uma lanterna sombria,
um cano efervescente,
um jardim de raízes.
a cada instante, o ressoar dos sinos é certeiro:
está próximo.
a insistência é angustiante
e parece que não quero ouvir o badalo
quero apenas dançar ao som dos sinos sinistros.

sabe quando já é 3 de janeiro e seu ano passado ainda não terminou?

é melhor
bruscamente conhecer, ficar ligeiramente puta, não verbalizar, endoidecer;
nunca vir a saber, ser ignorantemente feliz e festejar a mediocridade;
ou
desracionalizar todos os processos de confusão?