dia vazio
vivido em uma longa lembrança
de momentos que não pude ter.

amei em cheio
meio amei-o
meio não amei-o

[Leminski]

as mais pequeninas coisas
são capazes
de fornecer o mais grandioso sentido ao que a gente vive.
e será apenas agarrando estes milésimos de segundo,
em que se passam os acontecimentos pequeninos,
que será possível
costurar,
lentamente,
uma existência livre.

mãe solteira
não devia carregar sozinha
a trouxa das verdades.
devia poder andar leve
sem o fardo inútil dos estigmas
que lhe impedem
de ser mãe sem adjetivos.

passarinhos na janela
amantes sob os pingos da chuva
uma gota sobre ela
ele enxuga.
fugindo do molhado,
as penas respingando
eles ficam lado a lado
se amando.
e eu fico aqui pensando:
parece que a natureza insiste,
mesmo a gente relutando,
em mostrar que algo de amor
existe.

pagu

Há mestres, caros alunos,
messiânicos.
Que, no afã de educar para algo,
Educam para si mesmos
E para seus anseios
Em prol de uma educação restrita
Em que se acredita estar aprendendo
a pensar
Mas não se pensa estar apenas
acreditando.

Que fazer se o meu tempo é tempo de razão?
Se o relógio me impede de sentir
De estar desatenta
Se às sete tenho de saltar do sonho para a condução
E da poesia para o asfalto.

Que fazer se as depressões não resultam em poemas?
E sim em bulas e divãs
Se as lágrimas são objeto de estudo
E as canetas, seringas.

Que fazer se as poesias não são nem sequer lidas?
Se os poetas esvaziam seus blocos dos bolsos
Jogam fora as dores
As paixões
Anestesiam-se.

Que faria eu, se escrevesse um poema?
Sentiria tudo de novo?
Ou escreveria sobre o que me impede de sentir?

A estratégia

O urubu sobrevoa a carniça.

O cheiro fétido penetra em seus sentidos, já podres.

Quanto mais sujo, estragado, sórdido, obsceno,

Mais suculenta é a caçada.

A estratégia é, então, cuidadosamente traçada

E o mergulho, absurdamente preciso

Mesmo em face dos companheiros do bando,

Do pacto, do compromisso.

Nem baratas, nem ratos, nem bichos escrotos

Ao som da infausta e pavorosa batida

A estratégia é mergulhar na carne

No sangue velho e apodrecido

E arrancar dele

Tudo o que um dia já foi vida.

Mas quando chega o tempo da invernada

No Sertão não tem mais roça queimada

Carcará mesmo assim não passa fome

Os burrego que nasce na baixada

Carcará pega, mata e come.